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(in
margine)
La
zia canuta
Sta
venendo.
La
mia scortese morte sta venendo
(ali
lucide e sghembe di sparviero
trapassato
dai roveti per crinali sgomenti
appena
visitati da fantasmi)
non
la (nicciana) morte che voglio
ma
l'altra oscura assorta morte che viene,
sarà
qui a momenti, a giorni, mia zia
dal
capo forforoso e canuto e l'occhio
vitreo,
certa,
anonima, puntuale
come
il gobbetto in affanno a portare
la
sanguinosa bibbia giornaliera
ridente
nel mattino per i quattro
soldi
da tirar la carretta.
Muoiono
di morte manigoldi, poeti
e
costruttori e bandiere, pensieri,
le
patrie già tradite,
gli
orsi villosi delle alpi, le volpi
razionali,
l'insetto del mattino
vorticoso,
l'intrappolata lucertola
dallo
sguardo d'orfano seviziato
(la
vecchiaia saggia del mondo
è
tale muro screpolato d'ossa ritorte
e
teschi, garruli sibilanti
nella
spinta del vento)
e
così dev'essere:
i
morti meritano quel che hanno.
Verrà,
l'anno verrà e il fulminato
mattino
infine che il tempo
laggiù
si fermi, forse nel tripudio
miracoloso
d'un'estate,
laggiù
nel nevicato tramonto senza luce.
Intreccerai
ghirlande e gai canestri
su
vecchi giacigli senza tempo,
porte
arrugginite rigemeranno
come
antri staffilati dalla furia
di
spaventate notti liquorose.
Sarà
tutto come dev'essere
mentre
la bianca araba zagara
urlerà
di gioia, esaltata dalle adolescenti
colline
per la gran piana assolata del Simeto.
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15.
Tutto ormai noto: l'amore
e lo scempio, le ferite, il
pane
e i vermi sinuosi come rimorsi,
i treni senza meta volubili per
la
collina come lunatici, come
soldati
perduti dietro il loro pallore.
Su e giù per corsie d'ospedali
fendere lo spazioso tempio
del crepuscolo senza luce
i paradigmi ossuti e l'oscura
mestizia della speranza.
Dal treno scendono gai cadaveri
con grida e bandiere ne cercano
altri sotto il cielo
rosso di rose rosse
nella festa di rose rosse
nella festa di tempie
arrossate.
Sotto il vento rose tempie e
bandiere
si tuffano tra l'erba bassa.
Si sognano genesi e parabole
in muti colloqui come
preghiere.
E io per me.
Per me lascio i miei dèi
inetti e testardi
brucio vecchie (e nuove)
domande
mi ristendo sotto l'opaca
quercia
della terra nella luna furiosa,
per ritrovar soltanto (ma è
tutto)
un cane oscuro in cerca d'altri
occhi.
27.
Questi gai fratelli nel sangue.
Questi gai fratelli strangolati
girano la gran Ruota
nel presagio di eventi già
compiuti.
L'origine è oltre la meta.
Risvegliano cadaveri cui
affidare
il tempo - le parole
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